jueves, 17 de febrero de 2011

18 DE FEBRERO. Por Jesús Garrido.








A veces falla la memoria

a veces no da de sí

no acierta a corromper

la supuesta blancura de la mano

los surcos que anunciaban ya

desde la cuna misma

lo escueto del gesto y las palabras:

carrusel transitorio

danza sobre las yemas



A veces no es la mano

sino el aire

blanco

azul

o violeta

el que exige ser rodeado por los puños

caricia incompetente

oscuridad de cuervo

pirueta breve



Ya sé que divago

no me recuerden ese viejo esquema

(nacer, crecer, perder el partido en el último minuto)

ya he dicho que a veces falla la memoria

y que las líneas de sombra

también suelen bifurcarse

terminar de bruces

sabia o tontamente

sobre el placer de la almohada:

ojos cerrados

espiga temerosa de la luz

(aquella palma erguida

en la hermandad de la piel

y la indefensión de los años)



ZAPATA, ESQUINA BOULEVARD por Jesús Garrido

El tiempo pasa de largo por entre las gotas sublevadas La ciudad empieza ahí donde la furia toca tierra y el mar parece reclamar po...