DÍA DE MUERTOS. LLEGARON LAS REJEGAS CALAVERAS

Parte de la Flota Jarocha



Calavera de Jaime G. Velázquez


Amigo de la calaca,
hermano de la pelona,
compadre de la huesuda
e hijo de la matraca

Amante de la catrina
testigo de la que ronda
pareja de la rumbera
patiño de la llorona

Jaime cerró ya su Facebook
díganle que aquí dejó
la muerte para él mensajes
escritos en mi esternón

Se lo escaneo y reenvío:
jaimeva@hotmail
más con ventana cerrada
dudo lo vaya a leer

Mary Carmen García Gerardo
Mary Carmen se llamaba
la sirena escribidora
que a las playas de la muerte
alabó con pluma fuente
papel o computadora

Sólo queda su piel mora
...-y no son palabras vanas -

sus archivos de internet
su erotismo a flor de red
o tal vez a flor de escamas

Belén y Fátima Garrido

Las cazadoras de sombras
bailan sin saber bailar
y hasta la muerte se asombra
de tanta jocosidad

-Díganme, please, muchachitas
¿Por qué tan contentas van?
-Es que esta noche en el Franklin

hemos aprobado ya

E iremos hasta Inglaterra
para decirle hello
a Harry Potter, a Weasley,
o al menos a Dumbledore”

Riese la muerte con ganas
No se las piensa llevar
si con Severus Snape
la pueden apalabrar

Juan Joaquín Péreztejada

Colmada ya la paciencia,
en el Mictlán superior,
se lamentaba la muerte
casada con escritor

¡Ay por favor Juan Joaquín!
me hartaste con tus pretextos:
“Que hoy no podemos salir”

“Que el norte cierra los puertos”
“Qué estás en período azul”
“Que hay sol en el tendedero”
o “es que soy de Veracruz”

Ariel García
Apareando las encuestas
en versos de dos en dos
el compadre de la muerte
a Villahermosa llegó

Epitafios por respuestas
apasionado enlistó:
“Músico antropológico”

“Bohemio investigador”
Mi compadre Ariel García
que de Coatzintla partió

Marisol Robles

Dobla tres veces la esquina
del altiplano nodal
y nada encuentra la muerte
que la ha venido a buscar

Ni vírgenes ni mareas
ni tan siquiera humedad
la Robles ya se ha ocultado

en la vereda del mar

Marisol bebe mojitos
lejos de su rival
mientras la muerte naufraga
en un oscuro congal

Laura Haddad

Vino la muerte chiquita
a entregarle TRES placeres
como los genios de lámpara
cual sultán a sus mujeres

“Tamales vegetarianos”
“Ensabanarme a un rockero”
“y como soy periodista
el premio Pulitzer quiero”

Más la Haddad tan golosa
se atragantó en el primero

Por qué Ysabel Ramírez no se presentó al trabajo en la U.V.

Ay comadrita de oro
¿Quién cree que la vino a buscar?
Una señora re-flaca
que “ le prestara el comal”

Tan alta como un almendro
tilica a más no poder
Pa’ mí que son puros cuentos

que es compañera en la U. V.

Mire nomás Chabelita
de los Ángeles de Dios
Ramírez por apellido
no “juera” a ser lo peor

Guárdese pues en casita
no vaya asté a Difusión.

La muerte le advierte a Gabriel Fuster
Tú estás más feo que yo
aunque yo cargue guadaña
y tú metas la cizaña
en contra de mi labor

Yo no sirvo de alcanfor
y mucho menos de burla
Si tú vives pa’ la zurda

pos’ yo escribo con las dos

Grábate bien la primicia
que hoy no amanecí de humor:
Despídete de Leticia
que nos vamos al panteón

Jesús Garrido (Esta la escribió Gabriel Fuster)

La muerte asusta tanto a Garrido
que mejor se ríe y le sigue el juego,
llegan a mentiras soberanas, suspiros
y brota un fantasma rejego 

todo esqueleto y pergamino
ya compone sus huesos en un atril
No es el acto de la escoba en desacato
poesía que adormece a las flores y los gatos
sino la invitación al blog que nunca vino

pues carece de foto tamaño infantil

Ni siquiera el Jesús, del ejemplar martirio
alcanzó hasta los más raros gremios
“Amigo poeta, tú te vienes conmigo.
Poco me importan tus muchos premios”

RESPUESTA DE JESÚS GARRIDO A FUSTER

Me asusta tanto que invento
un juego nuevo por día
mas no es asunto de muerte
como tampoco de vida
Es jugarse las palabras

en soberanas mentiras

SERGIO Y ARMINDA Por Jesús Garrido

                                                                                                    A la memoria de Sergio Peregrina, titiritero

Yo no quiero pasar
del silencio más temido
al recuerdo más sonoro

No quiero
      al menos no así
como por arte de magia
u oficio de títeres

Yo no quiero saltarme las lágrimas

ni el dolor en el pecho:
Acaso sea una forma de honrarte

Ya llegará el momento
de recordar aquello
que nos destornillaba de risa
anudándonos los hilos

De la resignación:
No sé si algún día llegue

Por Jesús garrido

ARCO IRIS PARA SER LEIDO ANTES, DURANTE Y DESPUÉS DE LA TORMENTA.   Por Jesús Garrido.

                                                                                                

                           

Eres

de alguna forma y para siempre

el arco idealizado que tu padre trazó bajo la lluvia

el juego de palabras y la fórmula secreta

que susurró para ti alguna tarde junto al río

 

La luz ha tenido desde entonces

y donde quiera que te encuentres

un dejo de espuma y mástiles alados

un golpe de promesas y pliegos petitorios

pero más que nada

                y ya sabes que nada es suficiente

un guiño hereditario más allá de huesos y tendones

de prismas y aguaceros con espectros de frecuencias

 

               -Aquello que no vislumbran

                 los que refractan la vida

                 en la gravedad de sus masas corporales-

 

CARRUSEL Por Jesús Garrido

                                            ¡Alegrías infantiles
                                                          que cuestan una moneda
                                                          de cobre, lindos pegasos,
                                                          caballitos de madera!

                                                                               Antonio Machado

Querías montar al gallo

para picarle la cresta

lamer

           probar

                       succionar

hincar tus dientes de leche

a la madera rojiza

Querías que el parque girara

como se ronda la muerte

que sacudiera los árboles

y  que los tordos huyeran

hacia el coágulo de la noche

Querías montar al gallo

y yo nunca encontraba

           pegasos ni unicornios    

O quizás era al revés

-la memoria tiene alas

pero tampoco vuela-

Tan sólo sube y baja

en su sentido anti horario

amorfa

           esquiva

                       segura y sofocante

Al fin chiquillos

confiábamos en la eternidad de las ferias

ACERCA DE "YO SOY 132". Por Adolfo Salzar García.

Han pasado más de 150 años desde que Charles Darwin publicara su obra fundamental, “El origen de las especies por medio de selección natural o la preservación de las razas preferidas en la lucha por la vida”, donde este naturalista inglés postuló que todas las especies de seres vivos, sin excepción, han evolucionado con el tiempo a partir de un antepasado común mediante un proceso denominado selección natural. Dicho postulado causó mucha controversia pues si bien a la postre fue la teoría que predominó sobre la explicación de cada especie de los seres vivos, en su momento fue cuestionado, criticado y hasta tachado de hereje.

Hoy en día no existe persona alguna que no conozca el concepto de evolución aún y cuando no todos los seres humanos mostramos signos de ella. Es un concepto tan familiar para todos que ya hasta se había vuelto insulso y banal.

Hoy en día, al inicio de la segunda década del nuevo milenio, el concepto ha vuelto a cobrar fuerza pero a otro nivel. Hoy no se habla de la evolución física de las especies (incluido el género humano) sino de la evolución de las conciencias o la evolución de la mente. Y es que quién podría negar que los niños de hoy poseen y manejan más información de la que nosotros siquiera soñamos tener algún día. Hoy nuestros niños y jóvenes opinan sin miedo y cuestionan con severidad los actos de los adultos en busca de respuestas concretas y coherentes que den sentido a su actuar diario. El ejemplo más claro de ello ha sido el dado en las pasadas campañas de las elecciones federales con la puesta en marcha del movimiento “yo soy 132”, donde jóvenes de distintas universidades a lo largo y ancho de nuestro país olvidaron su estrato social, su formación académica y hasta sus rivalidades interuniversitarias para decir a una sola voz “ya basta”. Ya basta de manipulación. Ya basta de imposición. Pero sobre todo, ya basta de pensar que no tengo criterio y que no sé lo que es mejor para mi o para mi país.

                Decían algunos que tanta fue la indignación ante la respuesta hacia los estudiantes que se manifestaron contra Enrique Peña Nieto en aquella famosa visita a la Ibero, que “se despertaron las conciencias políticas de todos los jóvenes del país”. Permítanme diferir de quien creyó esto pues creo yo sus conciencias siempre estuvieron despiertas, las que estaban y en algunos casos siguen dormidas han sido las nuestras, las de los adultos que parece que ya hemos olvidado lo que es pelear por nuestros derechos o que simplemente nos hemos dejado seducir por la resignación a eventos que nos parecen irreversibles. En realidad ellos solo esperaban su oportunidad y cuando ésta se presentó  simplemente la tomaron sin miedo y con la convicción de quien busca lo que es justo y correcto. Y al hacerlo reivindicaron en mucho la conducta política de nuestra nación, señalando a todos los políticos, de pasada, que México ya no es el mismo y jamás lo volverá a ser.

Hoy en día, después de las elecciones del 1 de julio, el movimiento sigue vivo aunque enfermo y viciado. En su afán por sumar a su causa la mayor cantidad de gente posible se dejó infiltrar por personas, partidos y sindicatos cuyas agendas políticas diferían enormemente de los conceptos básicos con que se fundó este movimiento y sin darse cuenta de a poco estas adhesiones fueron derivando en manipulación y ruptura por parte de algunos de sus integrantes. Empezaron a formarse grupos de manifestantes agresivos y radicales que adjudican sus actos en algunos casos hasta vandálicos al movimiento aún y cuando no pertenecen al mismo derivando en la imperiosa necesidad por parte de los dirigentes del movimiento de deslindarse de cada acto que se le adjudicaba al mismo restándole de esta manera credibilidad y certidumbre al futuro de la causa.  Afortunadamente no es algo que no se pueda corregir y todavía no es tarde para hacerlo, todo depende de la voluntad conjunta de sus integrantes.

Sé de antemano que el camino no será fácil para ninguno de los que decidan seguir adelante con este movimiento. Los tentarán con ofertas que jamás soñaron; los criticarán por cosas que jamás hicieron; los perseguirán y los difamarán. Pero recuerden que lo que está en juego es el futuro de nuestra nación. Nuestro futuro. Es mucha la apuesta como para rendirse y tirar la toalla. Hoy más que nunca creo en esa frase que dice “nuestro futuro es hoy”. Hoy veo una luz al final del camino. Esta en ustedes jóvenes universitarios el que esa luz se extinga o brille con más fuerza que nunca. Está en ustedes que este movimiento sea una anécdota más de estas últimas elecciones federales o que pase a la historia como el inicio del fin de ese México corrupto e injusto en el que hoy vivimos. Mi apoyo con ustedes porque “Yo soy 132”.

ACERCA DEL AUTOR:

Adolfo Salazar García nació en la ciudad Veacruz hace treinta y ocho años. Creció en la ciudad de Cuernavaca. Estudió en la Universidad del Sol. Vive en Temascalapa.

Cientos de veces de Maliyel Beverido

Por  Mary Carmen Gerardo

El oficio de escribir en muchas ocasiones es más que poesía… porque su donación es poesía…     “Cientos de veces”  recopila la historia de una poeta, Maliyel Beverido, a lo largo de varios títulos y de varios años. Significa una evidencia invaluable de que su compromiso con las letras ha sido continuo.

Cuando llegó el libro a mis manos y lo fui leyendo con calma no tuve más que dejarme llevar por la palabra a través de distintos terrenos mentales. No sólo por la consciencia de los estados y las emociones, sino por la  trascendencia de cómo afectamos a los otros, cómo los acompañamos o nos acompañan dentro y fuera de la historia.

“Cientos de veces” reúne textos publicados desde 1988 a 2005: Sámago, Otro viaje a Ítaca, Poemas del Grimorio, Elementos Dispersos,  Orión responde. En ellos, la poeta se da, se entrega a la palabra.

Sámago, por ejemplo, inicia con una confesión:

“Escribo para mover el aire

demasiado quieto está…”

Porque el momento de inspiración es muy breve.  Sin disciplina, muchos versos se quedarían en la mente del escritor: en las calles por donde camina cuando éstos se le revelan. Así también, la vida es una continua lucha; para muchos, interminable, pero para una poeta es mejor contemplar, participar antes que quedarse en la pecera…

En ese continuo debate que es el diario vivir, puede haber tantos amores como ideas. Y la palabra es amor, cuando quiere.  Puede tratarse de un amor demorado cuando la poeta medita en torno a ella (a la palabra)en epílogo

“Y se encuentra…

rebuscada…”

Por otro lado, el lenguaje es amplio, tan amplio  que puede refugiar  silencios. Maliyel los busca, sin importar como éstos circunden la palabra. Hay amor en los poemas y en ese amor se expresa, segura en su desobediencia, vacila entre el fuego y el frio pero no deja de construir, explora la importancia de la memoria, de la imagen atrapada, en la herencia de su padre.

Beverido explora en el  tiempo, ¿para qué preocuparse por la muerte?,  si su poesía siente en la oscuridad.

Leo algunos versos:

“Hay luces encendidas para nadie

           en la casa y el cuerpo que la habitan”

El amor, reflejo de uno mismo, sin cursilerías, está presente en el poemario “Cientos de veces”:   El amor, resistencia a todas las inclemencias en el mundo. Conectarse al amor es conectarse a sí mismo y no necesariamente porque necesitemos al otro sino conectarnos en el otro.

Explorando los estados de ánimo, Maliyel nos lleva a la tristeza, aquella escondida en la naturaleza, en la noche. Uno imagina su casa, al leer los versos.  La casa, llena de objetos, oliendo a arte, haciéndonos descubrir que el café negro no le gusta, que la historia de la cotidianidad es reinventada y que el amor es vestido, tantas veces, que olvidamos lo negativo, lo sepultamos en las horas.

En Elementos dispersos, recuperamos el aliento perdido a través del fuego plasmado por Maliyel. Ahí, en contraste con otros de sus poemarios, cada poema tiene título y a través de ellos recuperamos los gestos de las diversas caras de la historia. Ahí los demonios tienen las distancias puestas, por ello Maliyel ve al mar con sed, dibuja los años de su hijo, retrata con exactitud la admiración que el mundo tiene ante la juventud, los instantes de precisión que pueden fugarse al año siguiente.

¿Podremos comprender algún día el misterio de la vida y la muerte? Los filósofos nos inundan con respuestas, pero hay gente común, leída o no, que son filósofos y la poeta  lo sabe porque recoge de algún modo sus sentimientos.

El poemario “Otro Viaje a Ítaca”  está lleno de  objetos, del mar que se traga las botellas, del viaje a Ítaca donde las piezas se iluminan, porque todo despojo tiene derecho a un pasado:

“…octubre está presente  en el alba y en el café”.

Mientras, “Poemas del  Grimorio”, está lleno de preguntas donde la hechicera contempla la flor, donde descubre el talento y dedicación del aprendiz. Aprende lo que Edgar Morín escribió sobre el estado poético…

El estado poético lleva en sí la cualidad de vida. Por tanto, la cualidad estética que puede sentir hasta maravillarse ante el espectáculo de la naturaleza, una puesta de sol, el vuelo de una libélula, ante una mirada, un rostro, ante una obra de arte… lleva en sí la experiencia de lo sagrado y la adoración, no en el culto a un Dios, sino en el amor a la efímera belleza. Lleva en sí la participación en el misterio del mundo.

La constelación responde, Orión desnuda las palabras en el presente, en el ahora,  con el aire enrarecido de la página, donde una naturaleza protege con coartadas, en que la tierra mira fijamente a la poeta y se abre paso entre sus huesos,  a sus poemas más actuales…busca las inciertas huellas donde son dibujados.

Cientos de veces se nublan los ojos, sonríes solapado,  tengo una imagen del día, cientos de veces, de manera sencilla… el  mundo se escapa y es atrapado en  verso

Literatura de dicha y desdicha en el futbol Por Luz del Alba Velasco

NOTA:
AMIG@s:  Celebro el triunfo de mi sobrino Germán Velasco Aguirre como parte del equipo de Potros UAEMex Campeones Nacionales de las Universidades de México. Para oxigenar un poco de lo que corre en nuestras redes, y tener pretexto de urgar por la otra cara del futbol y su afición. Un abrazo como siempre. Luz del Alba

 

A Germán Velasco Aguirre

Delantero #17, Potros UAEMEX

Campeones Nacionales Universiada 2012

Que una mujer hable de fútbol en los medios generalmente no se da, a menos que tenga un "buen ver", o algo entrañable la acerque a un deporte al que es difícil aficionarse sin practicarlo alguna vez. Por mi parte, tengo una relación apasionada desde muy chica: mi padre formó la primera liga de fútbol en la Frontera de Chiapas, uno de mis hermanos casi nace en un campo llanero de fut. Los domingos en familia viviamos nuestra propia "épica" del campo, la pelota y los 22 hombres. Muchas veces, esos domingos  aportaban sus propias "tragedias" cuando se armaban peleas campales ante la pasión; y otras tantas terminaban en  "comedias"  legendarias. Mi hermano mayor solía regalarnos hazañas en la cancha que más tarde formaban parte de las leyendas de aficionados prolongando la gesta a una pasión non-stop que suplanta al fútbol. Y esas tardes de domingo se tejían adicionalmente con el salpullido visual del canal 13 y su DeporTV, donde los cronistas televisivos transformaban un juego sin gloria en la mayor Odisea.

En el gremio de literatos se dice que hay un desdén de los "letrados" hacia el fútbol. Esto no lo podemos generalizar, aunque Jorge Luis Borges no deja de ser Borges y fuera el encargado de marcar la divisoria de aguas: Con lapidaria ironía, reformuló el "civilización y barbarie" sentenciando en más de una entrevista periodística que el fútbol era "una cosa estúpida de ingleses... un deporte estéticamente feo: once jugadores contra once corriendo detrás de una pelota no son especialmente hermosos". La frase hendía el cuchillo en el corazón de un continente latino netamente futbolero y convocaba al escándalo.

Otros intelectuales como Albert Camus (Premio Nobel de Literatura), había dicho que el fútbol le enseñó todo lo que sabía. Porque el futbol no sólo ha dado hinchas al mundo: también se ha enriquecido de ellos. Albert Camus aprendió cuando era arquero en Argelia que "la pelota nunca viene hacia uno por donde uno espera que venga. Esto me ayudó mucho en la vida... Lo que más sé acerca de moral y de las obligaciones de los hombres se lo debo al fútbol".

¿A la pelota se le debe, entonces, El mito de Sísifo, Los justos y La peste?

Por otro lado,  Pier Paolo Pasolini escribió que "El goleador es siempre el mejor poeta del año", dando la cumbre del romance entre literatura y el fútbol.

Excepciones en los años 20, con Juan Parra del Riego y el argentino Bernardo Canal Feijóo escribiendo "Penúltimo poema del fútbol" y Horacio Quiroga publicó "Suicidio en la cancha", un cuento sobre el caso real de un jugador de Nacional que se pegó un tiro en el círculo central de la cancha. De aquellos tiempos es el primer relato totalmente ficcional sobre fútbol en el Río de la Plata: la novela del francés Henri de Montherlant "Los once ante la puerta dorada".

En 1923, nada menos que en su meláncolico libro Crepusculario, Pablo Neruda escribió el poema "Los jugadores", y 12 años después, "Colección nocturna", incluido en Residencia en la tierra. Durante el primer medio siglo hubo escasos coqueteos de la literatura con el fútbol . Y quien entró de lleno en el tema fue el uruguayo Mario Benedetti con su ya célebre cuento "Puntero izquierdo", escrito en 1955, y publicado en el libro Montevideanos.

El llamado boom de la literatura latinoamericana se acercó al mundo del fútbol, no sólo desde la escritura sino también desde las tribunas. Tras un partido el otro  Nobel, Gabriel García Márquez, declaró: "No creo haber perdido nada con este irrevocable ingreso que hoy hago públicamente a la santa hermandad de los hinchas. Lo único que deseo, ahora, es convertir a alguien".

Escritores que se reconocían como hinchas de fútbol: el poeta Rafael Alberti —quien escribió "Oda a Platko", dedicada al arquero húngaro del Barcelona—, Miguel Hernández, Miguel Delibes, Manuel Vázquez Montalbán, Juan Carlos Onetti, Mario Benedetti, Jorge Amado, Augusto Roa Bastos, Ernesto Sabato, Rubem Fonseca, Mario Vargas Llosa, Julio Ramón Rivadaneyro y Alfredo Bryce Echenique. El español Camilo José Cela, sus Once cuentos de fútbol, el mexicano Juan Villoro, un texto sobre el maracanazo —el día que Uruguay le ganó a Brasil la Copa del Mundo en el estadio Maracaná— titulado El hombre que murió dos veces, Humberto Constantini, su relato "Inside izquierdo", y Leopoldo Marechal, elige la tribuna de un River-Boca para lanzar la batalla del protagonista de Megafón o la guerra.

Mientras tanto, en Europa, el austríaco Peter Handke ponía la piedra basal con su novela "La angustia del arquero frente al tiro penal" —que poco habla de fútbol, es verdad— pero tiene una de las definiciones más bellas de ese instante crucial en un partido.

Y en lares mexiquenses, donde el escritor Eduardo Osorio se reveló en su novela "El año en que se coronaron los diablos" y rescató algunos rasgos angulares del origen y la historia de Toluca, una ciudad que, para bien o para mal, “sólo se recuerda por el futbol y el chorizo”.

Va`por ahí

UAEM, bicampeón del Futbol Varonil de la Universiada Nacional 2012 Los Potros de la Universidad NacionalAutónoma del Estado de México (UAEM) lograron el bicampeonato en Futbol Asociación Varonil, al coronarse en la Universiada Nacional 2012, tras vencer en la gran final con marcador de 3-2 alos Tigres de la Universidad Autónomade Nuevo León (UANL). La ceremonia de premiación estuvo encabezada por el comisionado de Futbol del Conde, Roberto Gadea Ayala, y el coordinador del Futbol de la UV, Humberto Morales, quienes entregaron las medallas de oro, plata y bronce, así como reconocimientos a los tres primeros lugares.

DOROTHY (THERE’S NO PAGE LIKE HOME). Por Gabriel Fuster

DOROTHY (THERE’S NO PAGE LIKE HOME)

Pedí un corazón

y recibí del Cardiólogo

un extraño imán que me provoca

sentirme atraído

hacia ti

Pedí un cerebro

y escuché decir que

un caballero no tiene memoria, precisamente

tu escondite como actual hueco que no

me cabe en la cabeza. La enfermera

arregla un vendaje alrededor

para impedir que se salgan

la paja y la resaca de mis sueños como pájaros

Pedí un poco de valor

y el Club de Leones me llenó los oídos con

medallas, misiones y buenas metáforas, para merecer

la estrella de puntas separadas, patas abiertas,

y la entera bolsa de valores de NY, pero nunca

la aproximación a tus caderas

En cada vuelta

el poderoso mago me tomó por tonto, diciendo

que no necesitaba esto o el otro, porque

los tuve conmigo

todo el tiempo, dentro

del cajón que se ha cansado de ser abierto

y cerrado

por tanto guardar polvo que sirve para nada

Pedí volver a casa

y todo el asunto es chocar los talones

con los zapatos prestados, pero soy poeta

y convertí el camino de ladrillos amarillos

en una tapia dorada

Fin de la novela.

Lagunes mentales. Por Alicia Flores

14/Feb/1973





Mi maestro yacía en la Unidad Coronaria: una sala circular recién inaugurada y provista de todos los apoyos modernos al lado de Urgencias. Tenía cinco cubículos desplegados en abanico, confluyendo todos a la Central de Enfermeras como en vodevil; el Dr. Cristóbal Cortázar era el paciente de la cama I, con una enfermera designada exclusivamente a él, me quedé parada unos momentos adaptando mis ojos a la semipenumbra y vi su rostro sin barba con un raro parecido a Fernandel, la bata institucional revelaba que había bajado varios kilos de peso, sus brazos conectados a monitores con luces fantasmagóricas emitían sonidos gorgoteantes, el olor a antiséptico me mareó; me senté y tomé su mano.

La enfermera amablemente me dijo:

- Los dejaré un rato, por favor no le exponga ningún problema que provoque alguna reacción emocional.

Él abrió los ojos y dijo con voz ralentizada por los medicamentos

- ¿Ya sabes lo que pasó?

- Sí maestro, por favor no hable.

- Residente Mendizábal piensa en mis enseñanzas: cuando el paciente quiere hablar contigo, debes dejar TODO lo que estás haciendo y dedicarte a oírlo.

- Está bien, cuénteme…

- Estaba en la Sub Dirección con los delegados del Sindicato de trabajadores, cuando un interno llegó muy apurado a decirme que había un paciente trepado en la escalera de la azotea amenazando con tirarse al vacío…

- ¿Por qué le hablaron a usted’?

- Pues pensaron que tendría argumentos para hacerlo desistir.

Eso es algo que el mundo piensa: los psicólogos tenemos respuesta a todo, ¡que ilusos!

- ¿Sabes que no funciona el elevador porque doña Tere al sumarse al paro se llevó la llave?, pues si, subimos a sexto piso y salí por una escalera de caracol a la azotea, el individuo estaba encaramado en el tanque principal, sobre el último tramo de su escalera de herrería, vi en su piyama el logo de primer Piso; mandé al interno a traer a Mariano el Residente de Medicina Interna a ver si lo conocía, empecé a ascender paso a paso, mientras tanto le peguntaba si tenía hijos, esposa, padres, me contestó: “como si no los tuviera, estoy internado desde hace días y nadie me ha venido a ver”, pero mantenía la distancia, le dije que todo se arreglaría y se montó en el barandal, ahí me quedé parado, entonces pareció dudar y me pidió que lo ayudara a bajar, llegué junto a él pero sentí la escalera inestable, se movía con el viento, ya sabes que esas armazones están hechas para una persona; pensé que no podría sostenernos y se me ocurrió hipnotizarlo; y sí, respondió muy bien: en 30 segundos estaba en trance, me quité la bufanda y até mi muñeca izquierda a su brazo, entonces le ordené bajar y lo hizo…

Los monitores se aceleraron pero él siguió hablando con naturalidad.

- … se dejó caer hacia atrás, muy recto, las manos pegadas al cuerpo, los ojos cerrados, como un trapecista cuando se lanza a la red de protección, sentí un tirón bárbaro, gracias a que peso unos 30 kilos más que él no me llevó, la bufanda se desató, – me mostró la muñeca quemada cómo con un latigazo – …cómo sabrás cayó sobre el techo de Urgencias en la plataforma del primer piso, justo del lado de Medicina interna, su desayuno todavía estaba en la charola, nadie notó su ausencia hasta ese momento.

Calló jadeante unos segundos, yo no podía hablar.

- Bajé y me reincorporé a la sesión, ni para irse, estábamos negociando una reanudación de labores, sentí un malestar en el estómago, luego se me fue al hombro izquierdo, hablaba con los representantes sindicales cuando me notaron pálido y sudoroso, de la Sala de sesiones me trajeron aquí, yo les decía que no era isquemia coronaria, era por el jalón de allá arriba, pero me hicieron un electrocardiograma y ya no me dejaron salir, no pude saber el nombre del muchacho ni su historia, quiero conseguir su expediente….

- Maestro: sólo llevaba tres días internado, tenía una cirrosis avanzada, lo ingresaron por un síndrome de deprivación alcohólica, era uno de esos que vagan por las calles, no tenía familia.

- ¡Mira tú!, ¿era un adicto?…estuvo mal canalizado, hubiera quedado bien en el pabellón III ya sabes que ahí luego, luego, consiguen novia con las vecinas.

Yo asentí tratando de contener las lágrimas.

Su rostro adquirió un aspecto plácido y murmuró para sí mismo:

- Todos somos seres solitarios buscando compañía.

Los signos vitales se estabilizaron, cuando dejé de revisar el tablero encontré su mirada fija en mí con una sonrisa en los labios.

- Bien: ya te he contado todo.

- Sí maestro, ahora descanse.

Le tomé de nuevo la mano y me la apretó levemente.

- Aquí he pensado en ti residente Mendizábal, tú hubieras podido con él.

- ¿Cómo?

- Me hubieras dicho: “Maestro, hay que detallarle las órdenes movimiento por movimiento”, yo soy bueno para la inducción, pero cuando te vi trabajando con Marcela concluí que para el trance hipnótico tú eres mucho mejor… ya verás, cuando salga de estos líos vamos a presentar un trabajo inédito con el caso de ella: “Hipnosis en equipo”

Quedamos en silencio unos segundos yo seguía aferrada a su mano ¡Cómo necesitaba darle un abrazo!, él se anticipó:

- - Bien Magdalena, (era la primera vez que me llamaba así) si quieres preguntarme algo hazlo ahora, me están tratando con un derivado de escopolamina y no puedo mentir, los nazis le llamaron “la droga de la verdad”.


ACERCA DE LA AUTORA:

Atributos de Alicia por Reynaldo Carballido



A la Doctora Alicia Flores Ramírez la conocí en el primer taller de Creación Literaria que compartí en la ciudad de Coatzacoalcos Ver. 2006. A través de estos talleres he conocido a varias señoras muy entusiastas. Pero escribir no es sólo entusiasmo, ni siquiera talento o inteligencia, hace falta constancia, responsabilidad y disciplina no solamente para escribir sino para vencer las barreras que nos impone nuestro rol social.



La conocí participando en los Encuentros, presentando lecturas en su ciudad Las Choapas, en seminarios de fomento al libro, en fin todo lo que un escritor debe hacer para ayudarse y ayudar a su comunidad en el campo de la cultura. Fue nombrada Coordinadora en su municipio de la Unión Estatal de Escritores Veracruzanos A.C., es miembro fundador del grupo Hi-le-trean-do; organiza con el grupo, (el primero en su municipio) un Taller de creación literaria que tuve la suerte de compartir; coordinó un suplemento cultural en un periódico choapense, desde ahí hizo una labor de promoción de la Literatura y la lectura.



Alicia, antes de llegar a mi taller ya había escrito 2 libros de poemas: “Naufragio” 2004, “Las 1,001 emociones” 2005 ya había empezado una novela: “Un retratista en la Corte de Enrique VIII”; esta novela fue finalista en dos certámenes internacionales en Argentina y Cuba; Editorial Planeta la publicó en 2009. Ya trabajando en mi Taller publicó otro libro de poemas “Atributos Florales” con el logo de la Unión de Escritores Veracruzanos, Diciembre 2007, otra novela: “Una semana de Gracia” publicada por capítulos en un periódico de Las Choapas Ver. ya había empezado a escribir relatos y cuentos cortos y así ha venido participando en publicaciones colectivas: “Raudal de Palabras” Córdoba, Mayo 2007, “Taller del Faro” Coatzacoalcos, Junio 2007, “Tierra y Agua”, “Esperar lo inesperado”, “Cuentos del Sótano”, “Luciérnaga Nocturna”, “Testimonios de una Década”, diferentes editoriales todas en el D. F. Con ese surtido de textos el Instituto Veracruzano de Cultura le publicó el libro “Los cuentos claros y el relato espeso” en la Colección Bicentenario-Centenario,2010.

La Benemérita Universidad de Puebla le publica “Lagunas Mentales” tercera novela de Alicia Flores Ramírez y puedo afirmar que es una novela conmovedora de principio a fin; conmueve los sentidos, las sensaciones y los pensamientos, Conmover en el sentido Estético. En los últimos diez años de la narrativa mexicana no es fácil encontrar una novela de este calibre. En estos tiempos la mayoría de textos son hechos para concursos, otros experimentan con estructuras, quieren innovar el lenguaje, oliendo lo que en ese momento está de moda. En ese sentido Alicia Flores va en dirección contraria: La voz narrativa, el monólogo interior, el punto de vista, el lenguaje coloquial, la estructura, para Alicia sólo son herramientas elementales para permitir el paso de la corriente tumultuosa emotiva que arrastra los hechos. Aquí la técnica novelística está al servicio de esa voz –del más allá- que va dictando las palabra, no hay -intervención del escritor- -desaparece el escritor- para dejar que los acontecimientos fluyen como las aguas de un río joven tranparente. Esta novela es un fruto que brota como una Rosa Roja esplendorosa: entre espinas, bañada por el rocío de la madrugada, rocío asemejando lágrimas.